Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

sábado, 7 de noviembre de 2015

Víbora del tiempo












A medianoche

cambias la piel, los besos y la templanza,

víbora del tiempo,

que le pone "rimel" a la mirada

es que sabes que mi ojos te habitan,

y mi sangre, que viaja

descompone los cielos de tu nostalgia

y se aferra a tu cuerpo

hecho sábanas,

ventana azul

y molestos gritos desnudos de calle y de mañana,

a medianoche

los borrachos vomitan los odios

las putas le cobran el amor a la semana

y Dios saca las cuentas

que el diablo deberá pagar

dejando dádivas debajo de las sotanas

a medianoche grito tu nombre

callo las lágrimas

y escondido entro a tu casa

a medianoche

la víbora del tiempo repta sobre los cuerpos

dejando de los adioses la baba

y se va a esconder debajo de una falda

a medianoche

te digo, te llamo

el tiempo no sabe de nada

y mucho menos de tu mirada.








jueves, 5 de noviembre de 2015

Los procesos de tus noches











Me hago rostro

en la idea de una caricia tuya

y son tus ganas y mis ganas

las que de madrugada

atrasan la vida y el sueño

y te hago rostro

entre sueños de tibios dedos

mudras furtivos

de un cielo lejano

entre tus pezones erectos

y mis manos

me hago noche en tus labios

principiando el beso

imaginado

temblando en tu sexo

y provocando

estallidos de amaneceres

discontinuos

pero nuestros

me amaneces en virtud y ganas

hasta hacerme raspar de cielo la garganta

cuando vibro

rompiendo en orgasmo

la muerte tan ansiada.








lunes, 2 de noviembre de 2015

Te quiero contar













Te quiero contar

que en las noches

cuando se me llena el pecho de ojos

y de recuerdos

soy silencio en la mirada

y que por debajo del alma te espío

te escucho hablar,

y soñar de verdes hojas

y viejos troncos anudados de miedo

te quiero contar

que espero tus colores

amaneciendo en mi costado

espero

espero tu sonrisa o tu rabia

no me importa

te quiero contar

que la noche es muy larga

y tiene ese frío

que provocan las mañanas

que se quedan enredadas en tu ayer

te quiero contar

aunque creo que lo sabes

que muero de rabia

que todas las noches le suplico a la tempestad

que arrecie con tu pelo y tu cordura

y que te mueras,

si que te mueras

ya no soporto tus negros ojos

tus manos pequeñas

la vida a mi costado

que te mueras con toda la luz

con todos los adioses

con todo mi cuerpo arañando tus entrañas queriendo salir

o no , no sé

ya ni sé que pedir

me parece que voy a pedir que no te mueras

mejor arreglo con la tempestad

que moje todo tu patio

tu sombrero

y en pequeños arrebatos de marginalidad

empape toda esa hoja de diario vieja

con puras noticias,

noticias de ayer.











miércoles, 28 de octubre de 2015

Elcames tescren lasalmas




Si supiera como se llama eso que te muestra el camino a seguir, se lo pongo de título a este poema











Estiro las manos y las veo en los contornos del alba

estiro los pies

y están esos pies míos pisando la vida

la vida de más acá

estiro la cabeza

las ideas, las razones

y es el calor del día lo que hace la piel

estiro a veces las ganas

y ahí estás

diciéndome donde ir, diciéndome que hacer.








domingo, 25 de octubre de 2015

La poesía no sirve para nada

                                





y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán
                                                                                            

                                                                                                        Frag. de "Confianzas" de Juan Gelman 





La poesía no sirve para nada, ya se lo imaginaba Juan 

pequeña semblanza del no mundo

de ese que solo rompe las cadenas en nuestro pecho

con horizontes rojos en furia y en vos. 

La poesía no sirve para nada, ya me lo imaginaba yo

arrogancia de la palabra

esa que siendo niña, se sueña mujer 

y abre sus piernas impúdicamente hermosas

y se masturba pensando en tu ayer, 

no sirve para nada

por eso me gusta, por eso sueño un día ser poesía 

un martillo, martilla

un cartero camina todo el día con tu voz en el bolsillo 

y la desesperanza del que espera

o el aviso de que Julia murió

pero la poesía no, no sirve para nada

por eso me gusta, por eso sueño un día ser poesía 

los aviones te llevan a ella

la heladera enfría 

el pan engorda

pero la poesía, nada

no sirve para nada, ya me lo imaginaba yo,

me gustan las cosas que no sirven para nada

tu amor o tu odio

la ilusión

las películas, aunque sean de tiros 

los borrachos cantando en la cortada 

y un arco-iris dibujado en el salón 

las pasiones que te estacan al olvido

una canción 

todo aquello que no sirva para nada.

La poesía no sirve para nada

por eso me gusta 

por eso sueño un día ser poesía 

parado 

y esperando el tren en la estación.   








miércoles, 14 de octubre de 2015

Los tenemos que desacostumbrar









Que raras costumbres tienen los señores

los tenemos que desacostumbrar 

se sientan a donde sale el sol y miran

sin ver al pueblo arrastrar el alma y los pies

regando la semilla 

que mañana los señores van a comercializar 

que raras costumbres tienen los señores 

los tenemos que desacostumbrar

los señores usan pies grandes 

con zapatos que hambrean, 

sucios de pisar ideas  

cansadas de ver al hombre llorar 

los señores deciden tus días, tus noches, tus sueños  

y los nombres de tus avenidas

hasta tus formas de soñar 

Que raras costumbres tienen los señores

los tenemos que desacostumbrar 

no me gustan los señores 

tienen mal olor

tienen olor a mierda 

Que raras costumbres tienen los señores 

es la hora de limpiar. 









domingo, 11 de octubre de 2015

A la hora de la siesta












Tu siesta

inmóvil, lejana, desnuda

con la lluvia atravesando el patio

y tu cuerpo

a tiempo, fresco, tornasolado

hacen de mi tarde

una rosca llena de dulce de leche

de satíricos cafés

de deseos reverdecidos a las cinco

una tarde con olor a raíces

y anoche

anoche me preguntaste

que tenían tus ojos

que un todo peregrino los reclama

y tienen eso

tus ojos tienen

la insolencia de hacer desaparecer el mundo

a la hora de la siesta.







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