Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

martes, 3 de marzo de 2015

No me mires











No me mires llena de sol

en esta lluvia de desolación

la sustancia del olvido

vive en un adiós dicho a destiempo

entre milagros altisonantes de voces

no me mires llena de ayer

en esta mi noche apocalíptica

no me mires de risa abierta

de mano tibia

no me mires

no me mires desnuda de hoy

no me mires







domingo, 1 de marzo de 2015

Sus manos







La niña un día se miró las manos

no eran sus manos hasta ese momento

o por lo menos ella no las sabía

que maravilla

la vida le decía alborozada en aquel instante 

la caricia 














sábado, 28 de febrero de 2015

Imposibilidad









Del último ladrillo hacia tu olvido
no toqués la pared
alejate
del último ladrillo
ese de ahí, ese que está roto
no preguntés porqué, mi niña
pero no se puede
no toqués la pared

no vuelan los cristales rotos de lágrimas
ni los sanos tampoco
no vuelan
los cristales no vuelan
no pueden
solo son vidrio, llanto y arena
solo la ilusión de ver a Dios del otro lado
es lo que nos hace cortarnos las venas al querer pasar

no podemos
imposibilitados de manos
de libido incierta
de grito largo
quiero tocarte
y no podemos

es por lo que anoche rugían tus ojos
es por lo que anoche temblaban tus ojos
es por lo que anoche el cielo
fue ojos

para decirle al día que venía
que no puede
que no toque la pared, que no quiera pasar,
que la belleza no se toca
aunque las manos rebalsen de hoy y de ganas.






jueves, 26 de febrero de 2015

Soy puta









Soy puta

puta de cielos rojos y abiertos

de esta lluvia que sangra

de esta sangre que moja

de esta rebelión de adioses

que vinieron hoy a llorar

soy puta

que camina tu vieja calle

desgarrada

calle que es tan puta como yo

y me cobra los pasos

los alientos

y cada una de mis noches

soy puta

una puta que en las mañanas se cansa de putear

de ser tan puta

y te llama

sin saber gritar

soy puta

tan puta como las lágrimas

de una muerte patrañera

de una vida que no es

una puta de palabras inertes y sin valor

soy puta

me gusta y me cansa ser puta

yo no sé si justificar

cobrarle vida a la vida

cobrarle pena al dolor

cobrarle siempre el mismo falso amor

soy puta

y con eso me alcanza.






martes, 24 de febrero de 2015

Cuidando sombras










De día raspo las sombras

las huelo

y las recorto

a todas les doy tu forma

yo no sé si es que está mi tijera acostumbrada

la costumbre suele mentir en voz baja

y decirnos al oído el ayer

de día acaricio las sombras

las río

les agrego un poquito de sol cuidando no matarlas

y les cuento

les digo como me fue,

alguna ocurrencia de esas que te hacían reír

y las acompaño a escalar las tardes

hasta que llega la noche

y en la oscuridad

les hablo y les miento un poco de luz

para que puedan pasar la desesperanza

de los momentos sin luna

y sin amor.







domingo, 22 de febrero de 2015

La s de siempre









Cuando le dicen a uno estás enfermo

uno dice días

dice ya se me pasará

cuando le dicen a uno estás enfermo

uno mira atrás del final

busca el sol rompiendo la tormenta

el problema es cuando le dicen a uno estás enfermo

y eso significa eternidad

la eternidad de uno

y la s de siempre, dice shhh

el problema es cuando estar enfermo y estar sano significa lo mismo

como significa lo mismo, uno, diez, cuarenta

todo significa lo mismo

y la s de siempre lo sabe y no se cansa de decir shhh

el problema es que todo es tormenta

y no tiene un final y no hay sol del que agarrarse

el problema es mentir la mirada

es comer del plato del perro

y que ni el perro quiera comer

y la s de siempre cada vez más contenta

y toda la vida es decir mucho

y no sé si uno mensura lo mucho y lo poco de la vida

el problema es que no sabés que día es mañana

y como carajo va a terminar

cuando le dicen a uno estás enfermo

deberían callarse bien la boca

y que te agarre de sorpresa tomando mate en la cama

o dándole un beso a la morocha

no sé, mirando viejos atardeceres de la infancia

o fumándose uno un "pucho" en la vereda

y ahí si,

disimulando

y con repentino desparpajo

viniera la vida desnuda y con el pelo suelto

y te dijera, estás enfermo

aunque la s de siempre se mee de la riza al otro lado de vía.






viernes, 20 de febrero de 2015

Retornan









La desventura de los retornos

esos que el pecho no puede frenar

y que gotean cerrándote los ojos

retornan los vientos secos a mis labios

ya sin boca

ya sin piernas

ya sin cielos abiertos

retornan los espacios libres

libres de toda impunidad

avejentados y desnudos

espacios salteados de luz

donde las moscas se pelean

y tienen sexo soñando orgasmos de almíbar

y de mierda.






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