Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse y que forman algo así como un misterio. ______________Federico García Lorca

jueves, 12 de octubre de 2023

Tus ojos





 





No pienso tus ojos guardados 

tus ojos son libertad

ternura, risa cómplice. 


No pienso tus ojos cerrados 

rumor de barcos 

de un puerto 

que hoy respira destierro.


No pienso tus ojos 

ya no los pienso 

los prendo fuego 

les cuento el dolor. 


Tus ojos me enseñaron

a extrañar, a fumar 

a decir buen día 


Y entre las cenizas de una noche sin vos 

tus ojos cobijan mi huída 

mi largo vuelo de vino 

mi rebeldía 


No pienso tus ojos sin Dios

sin luz, ni juramentos 


y en irrefrenable nada,

ya no los pienso.





domingo, 30 de abril de 2023

Cantos del adiós

 





El bosque le canta a quien lo escucha, ceremonial ritual del viento y de las babas de diablos dormidos

cuando el crepúsculo, 

con tus primeros rayos de cielo y luna

de noche temblorosa llena de miel 

y oscura como los ojos de la señora.


El bosque le canta a quien lo escucha 

y se abre en mística cura somnolienta, 

ni frío ni calor, aliento de madre que eriza  la piel 

en medio de un danzar de ángeles de la tierra, 

que vienen desde una vertiginosa eternidad a hablarte al oído palabras azules.

Tus ojos que vuelven impertinentes

trituran el miedo en un baño suave de luz

miran desde lejos, no se pueden acercar 

y la música confunde, exita y son solo temblores los que desnudan las ideas, el cielo y este amor. 

Y no piden permiso los diablos ya despiertos y en plena incandescencia apuntan sus sexos a Dios, y eyaculan sobre él

y frotan sus penes, en un sueño de maderas y clavos, y ya no hay bosque, ni edad, ni plegaria, 

solo sepulcros vacíos.






jueves, 11 de agosto de 2022

Ser y volver a ser


 




La angustia 

irremediable, lacerante,

minúsculo desequilibrio

de una existencia

llamada a ser deseo,

acuífero desangrado en canales de vida

que me llevan a vos

una y cada una de las negras noches 

que ni tu voz

ni tus ojos

deciden hacerme existir,

aunque más no sea 

bajo la lluvia 

y por la vereda de enfrente 

de tu vida.






miércoles, 10 de agosto de 2022

Algún día

 








Algún día me gustaría saber que pasó

saber del silencio 

y de la maravilla de un porqué

saber de tus ojos a las cinco de la tarde

y de los escondites de tu adiós,

algún día me gustaría saber que pasó

porqué las luces de allá no te traen acá

y porqué la madrugada miente en lo oscuro.

Algún día me gustaría saber que pasó

saber de tu pelo recogido

y de tus ojos llenos de sol 

algún día 

algún día me gustaría saber que pasó.




domingo, 19 de junio de 2022

Círculos 2







Un todo circular,

tu voz de calma 

tu cielo ajeno

y un puñado de luces viajeras 

que vienen de allá 

y abrigan mi impiadosa desnudez

sufriente, 

de una memoria largamente sufrida

memoria de tiempos ancestrales

que impregnan de hoy mi vida,

que pide a gritos 

que rasguña viejas paredes 

que te mira ser luz,

luces viajeras,

peregrinas que hacen de la noche 

la centellante cura anhelada

y otra vez empezar

en viejos lazos de Moevius

y en un todo circular. 





viernes, 8 de abril de 2022

Las trampas de mi noche

 




Noche prístina
nacarada,
que se estremece
al contacto de un adiós
de vientos y luces
 
casi un blanco engatuzado 

casi doblegada por la mugre de este hoy
oscuro

en las amarras de un puerto
tembloroso
impúdico
con los senos de las prostitutas colgando
en las ásperas manos 
de un dios sordo
y atorrante

con barcos llenos de olores de ayer
olores deshojandose de tu cuerpo,

cual margarita embustera
rantifusa
que miente viejos ojos
de mirada anquilosada
por futuros inciertos

que vienen hoy
a hablarle al oído
viejas palabras rotas
lastimeras 
a esta noche
mi noche

que se llena de temblores
ambicionando añicos
de  tu ya
lejana luz.







jueves, 24 de marzo de 2022

La ventanilla

 








Ventanilla,
inanimada figuración del infinito
de cinco segundos
entre columna y columna.

Ventanilla,
desnuda y vertiginosa,
acumuladora 
de todos los hoy a la mañana
de ella,

de ella desangrandose de adioses
de ropa sucia
y de viejas formas de decir que no.

Ventanilla,
diminuto extracto de vida
con ruido a tren
y olor a lunes por la mañana.

Ventanilla,
extremo vertiginoso
lleno de vacío
y repleto de miradas huérfanas
de ninguna parte
de soledades ciudadanas.

Ventanilla,
extraña forma del "hasta acá"
que quebranta mi mirada
en furtivos arrestos de piedad.

Ventanilla,
que al estirar el alma
la arrebata de luz y viento
la desnuda
y la convierte en anden.

Ventanilla,
incomprendida
por infortunados seres que havitan el pasillo
sin sospechar
que al final y solamente al final
se hace luz de vida
y perfuma de otoño la bienvenida.



 



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